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Fernando Vázquez Rigada

Fernando Vázquez Rigada (2)

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Fernando Vázquez Rigada

 

Provengo de una familia que ascendió a base de estudio, algunos, y de mucho trabajo, todos.

Mis ancestros fueron pobres. Brotaron de la tierra del México humilde. Mi abuela materna nació en una ranchería de Veracruz de donde salió casada con un migrante español. Él no huía de España por la guerra, sino, quizá, por una violencia peor: el hambre. Llegó a América absolutamente solo, a los 16 años.

Mi abuelo paterno llegó a tener algún patrimonio y se asentó en Celaya. El amor y una cadena de malas decisiones los hicieron evaporarse de la vida de mi padre. Mi abuela y sus cinco hijos volvieron a refugiarse, abandonados, olvidados, al Veracruz que habitaba detrás del puente que dividía a la ciudad y que era, en realidad, una frontera: entre la prosperidad de la ciudad y la marginación de los de atrás, la de los suburbios.

Mis tías trabajaron desde muy jóvenes para financiar el hogar y mi abuela apostó por educar a su hijo mayor: mi padre. Fue el primer abogado de la familia. Mi madre y mi tío estudiaron hasta donde les fue posible, pero siempre se dedicaron, desde muy jóvenes, al trabajo duro.

Ese ha sido mi ejemplo.

Provengo, en fin, de una cultura del trabajo y del sudor. De apostarle diario, desde muy temprano, a la única lotería posible de ganar en la vida: el empeño.

Provengo de un México en donde, aquel que no se resignaba, podía ascender. Un ecosistema que favorecía a que florecieran los sueños: del conocimiento, de formar un patrimonio, de salir al mundo.

Era, en su justa medida, el medio para que surgieran los hombres y las mujeres que se hacen a sí mismos.

De aquella lejana distancia -cronológica y social- llegamos hasta aquí: mi hermano es candidato a doctor de derecho y yo soy maestro en derecho por la universidad de Harvard. Ahí cursé mis estudios con una beca del estado. Ambos, mi hermano y yo, fuimos formados en la UNAM.

Ese México es el que estamos obligados a recuperar. Aquel en el que fajarse duro, diario, valía. El que desconfiaba de la frivolidad y el exceso. El que encontraba en el vecindario amigos, refugio y cuidado. El México que tendía lazos de solidaridad, hombros de apoyo,

Aquel que ofrecía escaleras y elevadores a quien decidiera usarlos.

Aquel que se atrevía, cada día, a imaginarse mejor.

Y a lograrlo.

Tenemos la obligación de abrir las puertas a todo aquel que quiera ascender, en su sentido más amplio: cultural, intelectual, patrimonial, afectivo y alejarnos de la auto conmiseración y la comodidad de vivir de la caridad, en la cómoda pero mediocre resignación de la escasez.

La revolución mental empieza en nosotros. Podemos recuperar aquel país con movilidad social. Es el único camino admisible para el porvenir. Intuyo que lo es para millones.

Por lo menos lo es para mí.

 

@fvazquezrig

https://fernandovazquezrigada.com/2021/07/25/aquel-pais/

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Fernando Vázquez Rigada

 

El dios del tiempo, Saturno —cuenta la mitología griega—, devora a cada uno de sus hijos para impedir que le destronen.

La revolución que triunfó en Cuba en 1959 hizo despertar sueños y abrir de par en par el reino de utopía.

Pero no. El sueño se convirtió en pesadilla y la utopía, en cárcel. Muros de agua, diría Revueltas, aprisionan a millones y disuelven su esperanza.

Porque la revolución de la Sierra Maestra, transmuta pronto -como la francesa, la rusa, la mexicana, como todas- en terror.

El paso del tiempo hace trizas los logros que tuvo y que, poco a poco, son consumidos por el rostro feroz de una dictadura. Una que tiene apellido: Castro. Fidel estuvo en el poder absoluto 47 años. Raúl, el hermano menor, otros 12.

Los 62 años de dictadura han derivado en represión, hambre, enfermedad, escasez sin fin.

Por eso estallan manifestaciones en todo el país. Así: sorpresiva, simultáneamente. Demandan —valga el horror— comida, medicinas, transporte, luz.

Libertad.

Recuerdan la prédica de los humildes de Francia en 1789: el tercer estado lo es todo; no es nada, y quiere ser algo.

A esa protesta legítima el gobierno responde con toletes, con detenciones, con redadas, con un apagón digital. Hay al menos 187 desaparecidos. Millares más de encarcelados. Responde la autollamada revolución con un discurso viejo y gastado: la contrarrevolución quiere llevarse los huesos de la gente: lo último que les queda.

Acarrea a miles el sábado a un mitin que desafía la gravedad de la pandemia, sacando de su retiro a Raúl —que demuestra al mismo tiempo la dureza y la debilidad del régimen—para respaldar a la revolución.

¿Revolución? La que se gesta en los barrios.

Es muy posible que nada más ocurra. ¿Cómo podría ser distinto? Los Castro implantaron un régimen que premia la deslealtad: que los vecinos denuncien a sus vecinos. Los hijos a los padres. Los esposos a sus mujeres.

Postear contra el régimen conduce a la mazmorra. Criticar es traición. Expresarte, condena.

La revolución murió hace mucho. Devorada por sí misma.

Murió cuando no hubo espacio para nadie más que los Castro. Por eso mandaron a Matos a podrirse en la cárcel. Hicieron de Camilo un mártir desaparecido. Abandonaron al Che. Fusilaron a Ochoa y a de La Guardia. Dejaron morir de hambre a Orlando Zapata. Esfumaron a Lage, Aldana, a Robaina, a Pérez Roque.

Cada generación nueva fue borrada por la mano represora del aparato de seguridad. Las capitales son siempre el reflejo de sus gobiernos. Por eso hoy La Habana luce decrépita, olvidada, derruida.

La revolución que una vez dio salud a la gente se las arrebató. Nacionalizó el aparato productivo para después repartir hambre. Erradicó la prostitución para luego orillar a sus hijas a ser jineteras por unos Ray Ban. Educó a la gente para al final prohibirles pensar, expresarse, manifestarse.

La revolución es Saturno. Devoró sus sueños. Sus logros. Sus hijos.

Pronto, no tendrá ya nada que engullir. Salvo a sí misma.

@fvazquezrig

https://fernandovazquezrigada.com/2021/07/18/la-agonia-de-saturno/

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